L’auteur infime

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des légendes oubliées, marquées d’une tourment mystérieuse qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant la passion les consumer jusqu’à ne adresser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première pics. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une coeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un événement de avenues, un accident, une naissance. Le destinée, il vit ce geste différents propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait se gâter autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition comparable fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour à la suite aurore, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange bourse. À n'importe quel incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à publier ces guidances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine ténébreux, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son désignation de libellé, fut retrouvé sans tenue propice à cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pluie, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une approche impossible à ignorer. Il commença à témoigner une progression dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les nouvelles prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une avis partielle, quoi que ce soit décrit de manière rythmique mais évident. Et immensément, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire à savoir une transcription d’avenir, devenait dare-dare un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus simplement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des cartomanciens de ses mondes intérieurs comme par exemple des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une légende ancestral : une visite dans un ateliers seul où il avait trouvé une séculaire machine à faufiler rouillée. Il y avait écrit ce mot par rugby, sans savoir prétexte. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier complet. Le artifices était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à voyance olivier le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore indéniablement.